Manuel Bandeira

Meu caro Rui Ribeiro Couto, a mocidade
Promete mais que dá. Sonhamos se dormimos,
E sonhamos quando acordados, Altos cimos
Da aspiração, que em torno vê só a intensidade!
Assim, amigo, foi você; assim eu fui.
Mas terminada a mocidade, o sonho rui?

Não, não rui. Pois o sonho, amigo, não é cousa

Feita de pedra e cal: o sonho é cousa fluida.

Enquanto dura a mocidade, que não cuida

Senão de se gastar, nem para, nem repousa,

Vai de despenhadeiro a outro despenhadeiro.

Mas com o tempo serena e flui como um ribeiro.

Um dias as ilusões de Vitorino Glória

Se terão dissipado. Em cada nervo e músculo

Sentirá ele, na doçura do crepúsculo,

O que houve de melhor na sua louca história.

Apaziguado há de sorrir ao sonho roto,

E encontrará, dentro em si mesmo, o pouso, o couto